El tiempo pasa...

Por suerte, no nos estamos volviendo viejos. 

Estamos ganando experiencia.

Ahora, la gente de nuestra edad que se embaraza no es más un escándalo. De hecho, hay gente que lo está buscando concientemente. Y el resto responde "Mirá qué bien".

Cuando nos juntamos, ya no nos pasamos horas hablando de los años de secundario. Se escapa un "che, te acordás de", pero muy de vez en cuando.

Las conversaciones actuales, de gente madura, pasan por los laburos, las casas, la cocina. Ya hay una pila de casi recibidos, y nos burlamos de los no recibidos, que son los menos.

Cada quien tiene su "otro grupo", que suele ser el grupo que llegó más tarde, pero el que tiene más cosas afines. Nada de grupo segundón. De hecho, nos está costando más encontrarnos entre nosotros, porque cada Fulanito tiene reuniones con su grupo de Menganitos.

Surgió el tema de las vacaciones, y un unánime: "A Mar del Plata de nuevo no". Se barajaron dos o tres destinos, cada cual más utópico que el otro. Pero se tiraron buenas propuestas.

Nosotros nos queremos, sí, en nuestras diferencias.

Aunque comprobé, feliz de la vida, que a Rodri le puedo regalar libros y que dice, sin inmutarse: "La arquitectura también es una ciencia social."

¿Y ahora?

Ayer usamos un rato de la fiesta a la que fuimos invitados para charlar.

Fuimos a conocer el resto de la casa y había árboles y una luna amplísima.

Hablamos. Nos dijimos algunos miedos y hasta nos emocionamos juntos.

Le tenemos miedo a la rutina y tenemos miedo de estar sobredimensionando todo. Y esa sensación nos hace pensar si seremos capaces de sostener lo que nos está pasando, más allá de la emoción de que esto esté pasando así.

Coincidimos en que no encontramos posibles motivos de peleas, en que nos queremos y en que queremos sostenernos, mutuamente.

Sonreímos de pensar que no teníamos forma de encontrarnos en la vida si no hubiera sido esa noche, y discutimos si es posible que sea el destino, o si es solamente la buena vibra que (nos) erradiamos en ese encuentro. Pero eso también nos hizo pensar en por qué nosotros y no otros. Y planteamos, de alguna manera, si no nos sentimos en la obligación de elegirnos, en honor a ese encuentro.

Yo no sé, nada.

Yo volví a casa con toda esa conversación en la cabeza.

El horizonte multicolor está empezando a definirse mejor, y hasta ya está apareciendo algún gris, que lo tiñe de realidad.

A pesar de todo...

Por más que lo intente, no puedo no quererte.

Porque al alma hay que darle de comer.

IV. (Confirmaciones)

Me mirabas a los ojos en silencio y susurraste:
- Sí.

Yo supe de qué hablabas y qué era lo que no decías.
Me quedé mirándote a los ojos en silencio y te susurré un Sí como respuesta.

Sonreímos.

Confesiones fílmicas

No estoy segura cuándo fue, pero sí sé que la primera vez que vi Garden State tenía el corazón hecho añicos y alguien innoble me dijo: "Vos tenés que ver esa película."

Esa noche fui triste. Esa noche, lo recuerdo, me fui a dormir llorando y llorando me quedé dormida. Porque en esa película había amor puro, del que yo no estaba segura de haber tenido, siquiera. Amor puro del que no concebía.
Esa noche, con el corazón hecho añicos, lloré por el amor ficticio ajeno. 

Me importó un bledo la ficción y me fui al carajo con el pacto de lectura. Lloré porque la vida tenía una Natalie Portman y un Zach Braff que se amaban a las corridas y me llenaban la pantalla de magma.

Esa noche lloré de desamor.

Voy a acomodar el puff y voy a volver a mirar Garden State sola, después de un poco más de dos meses de sábados en compañía. Mi primer sábado sola en estos meses lo voy a ocupar con Garden State, por segunda vez.

La situación es completamente distinta y soy conciente de eso. Ya no tengo el corazón hecho añicos y ahora vuelvo a creer en el amor que nunca tuve. Ahora, el amor sí es magmático como yo siempre creí que podía ser. Hoy, si lloro durante la película, estoy casi segura que va a ser de alegría. 

Porque la película más magma que vi tiene fragmentos del amor magma que estoy viviendo.

Hoy no me voy a dormir llorando. Me voy a dormir esperando que suene el teléfono. Hoy me voy a dormir sabiendo que hay magma. Y que hay amor. Y que ay.

Mimos

Es reconocerse
de derecha
a izquierda
cuando sale el sol.

Es eco de niebla
que al despertar
con el rocío de luz
anula la luna.

Es temerle
a las manos vacías,
o ese deseo
de luz azul.

III. (Magma)

Mis días llevan signos de exclamación, onomatopeyas y cantos.
Y baile.
Y amor atrás.

Dulce, pegajoso.

Espeso.

Delete y cuenta nueva

Duelos eran los de antes.

La imagen (poética por demás) era deliciosa. La mujer que, despechada o desilusionada, se sentaba frente al fuego con su caja de cartas y fotos y tiraba, una por una, llanto por llanto, todas las palabras pasadas y mentiras y mentirosas. Las menos, eran recortadas y guardadas y siempre había una o dos que, secretamente, se guardaban en un cajón o en un libro.

"Todo lo eliminable se desvanece en el aire", debería haber dicho Berman, si es que no lo dijo.

Hoy, me bastó con borrar la etiqueta de esos mails, dejándolos que se pierdan entre los miles de gigas de almacenamiento que me regala Gmail y las fotos sufrieron destinos varios: carpetas ocultas, Papelera de Reciclaje posterior y velozmente vaciada, cds vírgenes sin rotular, o bien una retocadita estratégica via Picasa.

Así no hay amor eterno que dure una eternidad.

Poesía, ¿eres tú?

Estaba de malas con la poesía.
Me habían aburrido sobremanera los poetas que me rodeaban y el encajonamiento de las palabras.
La poesía más libre, la que lucha por desencajonarse, me parecía actuada y obvia. Muy obvia.

Ahora volví.
De a poco.

Por suerte.

II. (Contrapartida)

Para ser realmente cursi y no sentirte disminuído o poco querido o, inclusive, un poquito idiota, es más que necesario una contracursilería que te retruque lo que estás diciendo.

Estoy llegando a niveles tales de empalague que hasta a mí me sorprenden.

Soy feliz.

I. (Estática)

Dicen que, cada vez que nos acercábamos, había una pequeña descarga.
Dicen las malas lenguas que era el roce de la lana y el acrílico del bolso.
Dicen las buenas que era un poco más de amor.

Metáforas II

El sábado me vestí igual que el día que lo conocí, pero ese jean fue transformado, bricolage de por medio, en una pollera.


El sábado me besó igual que el día que lo conocí, pero eso tampoco fue lo mismo.

Debemos haber hecho algún bricolage de por medio.

Cromáticas

Llenemos nuestro ojos
color primavera,
con flores eternas,
sabor del sol.

Pedime un secreto,
pintor,
en las noches sin compañía.

No pintemos el cielo
azul solo
ni las cortinas del cuarto
de rojo vacío.

Disfrazate de amarillo,
soñador.

Perdamos la capacidad
de permanecer estáticos
y pedime,
con esa sonrisa pasajera,
que te acaricie las ganas
y te escriba un nuevo color.

No me muerdas el alma,
pintor.

Al pan, pan

Puedo seguir haciéndome la tonta.

O puedo aceptar que me enamoré.