Para la Ginepedia

Huevo
sust. masc. (claramente masculino)


1. ~ de oro
Midas quiso fortuna y le dieron un don magníficamente inesperado. Todo lo que tocaba se convertía en oro. No poder comer frutas fue el primer problema. Convertir a su mujer en una estatua de oro estuvo casi bueno. Pero intentar rascarse fue el punto final de una seguidilla de malos ratos.
Mejor comprarse una gallina, ponerle un nombre snob y rezar que sea la indicada.
De última, se puede desplumar, hacer linda bijouterie para vender en Plaza Francia y comerse el resto en la próxima celebración familiar.
Pobre Charlotte Brontë, era una buena mascota.

2. Poner ~
Ok. Una expresión tan inexplicable y enormemente masculina nos llena de estupor y nos xbligx x pxnxr x xn txdxs lxs vxcxlxs. (Véase Ovarios)
Pero viene al caso.
A veces, hay que poner huevos, porque poner ovarios no suena bien y es más difícil de rimar. Huevo rima con puedo, o con fuego, o con nuevo. Pero ovario rima con otario, y no tiene gracia.

Poner huevo, bancar la parada, militar el cachengue.

Todo termina siendo parte de lo mismo.

VII. París

Estás tan lejos en mi memoria, que casi merece un sueño haberte conocido.
Disfrazo la ficción que te relata en mis recuerdos de caminata interminable y de hotel de noche de verano y pateo esta esfera de recuerdos informes y disfuncionales.
Tengo aromas e imágenes. Tengo la desazón de descubrirte tan cotidiana y otra. Me mostraste que sí, que las ciudades tienen las mismas pecas y los mismos malestares.
Me pusiste los ojos plumosos y me hiciste francesamente cursi.

No entenderías, no, lo que digo cuando digo que quiero recordarte, porque para vos no pasa el pasado por tus ojos.
Vos no sos un vals, vos no sos Notredame llena de música. Vos no sos la sensación de vuelo y de años que se condensan en 3 días de tour rabioso. No sos el pintor que había volado a Montmartre y me prometía, rompiéndome las ganas, que no todo era lo que creíamos que era.
Me releo: "La ratita sabia, la niña intrépida.", así me llamó ese pintor testigo, "El hombre que tiene arte en su halo y que está ahí, para contar vivencias, para vivenciar cuentos... Escribis como actuas cuando te achispas, ¿entendés?"
No sé si me gusto. Me sueno a sueño de ratita sabia y de niña intrépida, que creía. Todavía.


No sé si sos.
Pero te recuerdo, lejana. Y basta desempolvar una bolsa que me hace estornudar y me llena las manos de polvo.
Eso debés ser entonces.

Polvo.

"No sabré explicar que amarte es esto" (L.A)

Intento ponerte palabras, pero no le encuentro poiesis al amor y prefiero sentirlo.

Me cuesta encontrarte rimas y cierro los ojos e intento recordar la sintaxis de tus besos o las ganas que sentíamos cuando escribimos las mayúsculas rojas de ese "Sí, bueno. Dale. Vamos."

No sé explicarte. 

Cuando quiero encontrarte formas me sueno a repetida y a palabra sucia, manchada, violeta.

No hay formas, sentidos.

Que no hay retóricas que le den estructura a estos que te amo que siento en el cuerpo y en las tensiones y en las transiciones entre dos unos.

Que no quiero explicaciones sin sensaciones. Que no sé pensamientos sin sensamientos.

Que somos pulsaciones de ritmo, tal vez. Y sombra de palabras, algunas veces.