En diez por quince
escribiste parte de tu memoria
para que no se volaran
las imágenes nuevas.
Quisiste pintar montañas,
pero la caja de acuarelas torpes
se había secado bajo el sol.
Hubieras intentado dibujar
la cara de aquel pianista de música viajera,
pero tenías los dedos mudos y el lápiz vacío.
Ensayaste una fotografía en prosa
cuando un olvido te olvidó las ganas:
"necesito recurrir a esta inspiración revoltosa
para recordar una ciudad de muros y city walk."
Cantaste recorriendo ciudades
a las que viajás con esos mismos acordes:
el sol de Madrid es un moving constante
y las calles de Berlín se recorren en bicicleta.
Entonces escasillaste recuerdos
en ventanas de diez por quince,
que desempañan vidrios de papel fotográfico.
Reuniste fragmentos narrados en poesía visual
que re crean memoria en fotogramas
y re producen lo que no quisiste olvidar.
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